Encens Roi

El primer viaje, el más mítico en la industria del perfume, unía la costa omaní con el Mediterráneo, formando la famosa ruta del incienso. En las altas mesetas de Dhofar, un paisaje vasto, escarpado y sin cultivar al sur de lo que hoy es el Sultanato de Omán, un puñado de hombres se desploma bajo los rayos centelleantes de un sol imperial. Con su manqaf en mano, descortezan cuidadosamente los troncos de los árboles de incienso: una serie de gestos repetitivos transmitidos de padres a hijos desde tiempos inmemoriales, la hoja encontrándose con la corteza, la albura revelada, la savia inmaculada perlando en su superficie mientras el recolector espera a que se endurezca antes de recogerla. Es primavera y este ritual se repetirá varias veces hasta que cada hombre haya reunido suficiente resina para llegar hasta la próxima temporada. Cuando finalmente termina, se apresuran, descienden de sus alturas, caminan hacia Iram de los Pilares, la ciudad-templo del incienso que las dunas han enterrado, descargan su cargamento, negocian y entregan los frutos de su trabajo a los comerciantes. Desde Iram, parte del incienso se dirige al puerto de Sumhuram, desde donde navega hacia Adén y Socotra, y luego sube por el Mar Rojo hasta la ciudad portuaria de Gaza. La otra parte se dirige hacia el interior. Se forma una larga caravana que cruza Sobota, sube hacia Marib, la capital del reino de Saba, antes de hacer una parada en la tierra de los mineos, que la mítica carretera divide. Desde allí, durante setenta días y casi tantas etapas, mercaderes y especias, bestias y arenas se codean en el desierto arábigo, cruzando Al-Ukhdûd y Tabala, bordeando La Meca por unos días, persistiendo contra la audacia de los elementos hasta Yathrib, la actual Medina, antes de llegar a Thapua, Ma'ân y Petra, desde donde es posible llegar a Amán, Damasco y Gaza. Han pasado casi tres meses desde que se cosechó la resina y todavía navega hacia Roma, desde donde se extiende a los cuatro rincones del Imperio, donde será sacrificada ante ídolos y utilizada para perfumar banquetes. Su aroma alimonado y mineral, la quintaesencia de su tierra natal, se ha convertido en sinónimo de divinidad. El Imperio colapsa, el cristianismo se apropia de su uso y el incienso abandona las orgías por las catedrales y las coronaciones de reyes católicos y emperadores bizantinos. Se le conoce como frankincense, el incienso verdadero e inmaculado, la savia de la Boswellia Sacra, el árbol sagrado, aquel que no puede ser profanado, cuyo uso está consagrado a la alabanza de Dios, Alá o Yahvé. Tal fue su historia forjada. Miles de años después, los descendientes de los primeros recolectores de incienso repiten los mismos gestos en los mismos días. Las ciudades de antaño han perdido parte de su esplendor, los aviones han reemplazado a las formidables caravanas, pero la fragancia del incienso permanece intacta, hipnótica, misteriosa y eminentemente espiritual. Esto es Encens Roi.

Ambre 114

El ámbar es una invención. Es ámbar gris, jara, vainilla, mirra y benjuí, opopónaco y haba tonka; es todo y nada al mismo tiempo. El ámbar es una construcción, un acorde concebido por primera vez por Coty en su Ambre Antique, un amalgama de bálsamos preciosos reservados por los antiguos para reyes y dioses. Sin embargo, si tuviéramos que centrarnos en dos materiales, tendrían que ser la jara y la vainilla: los inicios de un viaje intercontinental que abarca varios milenios. Aquí, en las fronteras del Cercano y Medio Oriente, Tushratta, rey de Neherim, dicta una carta a Akenatón. El escriba transfiere cuidadosamente las palabras del rey a la tablilla de arcilla, proponiendo que el faraón se case con su hija. Además de la tablilla, se envían una serie de regalos a la capital del nuevo gobernante de Egipto, incluyendo un aceite perfumado con ládano, sin duda extraído de algún arbusto sirio. Más tarde, en las profundidades del dominio nabateo, unos pocos hombres hacen rodar la goma de ládano entre sus dedos y la colocan sobre brasas para extraer su fragancia, volutas tras volutas llenando todo el espacio de sus hogares con su fragancia espesa, animal y balsámica. En Creta, durante casi 4000 años, los pastores lo han cosechado de las barbas de sus rebaños: la cabra pasta en el matorral, el aroma del ládano la atrae, se frota contra los arbustos y regresa al granero, con su pelaje manchado por una savia exquisita que se recoge con un peine de dientes finos. Dondequiera que crezca, en cada escarpe rocoso o matorral, el ládano se cosecha para una multitud de usos: los cartagineses lo quemaban por sus muertos, los chipriotas hacían perfumes con él, los occidentales lo quemaban en sus hogares para protegerse de la peste; es la resina de los reyes, uno de esos bálsamos misteriosos cuyo nombre la Biblia omite deliberadamente, pero cuya memoria conserva la tradición. Sin embargo, todavía no es ámbar; necesitaría vainilla para llegar a serlo, que se originó en otro continente, en un entorno drásticamente diferente. No hay duda de matorrales, maquias o desierto, aquí todo es vegetación densa, espesa, sofocante y sudorosa; matices entremezclados de todos los verdes, el canto de aves exóticas refugiándose en la cima de copas ciclópeas: la cuna de los totonacas. Durante casi mil años, han estado cosechando vainilla, el fruto de una orquídea que un colibrí poliniza en vuelo. Era un secreto de culto que guardaban celosamente hasta la llegada de los conquistadores: cautivados por su aroma sensual, los españoles lo trajeron de vuelta a Europa, donde adquirió una reputación noble. Posesión preciada de los príncipes de todas las cortes, la vainilla aromatizaba tanto sus bebidas como sus platos, hasta que un esclavo en la isla de Borbón, el joven Edmond Albius, imitó la delicadeza del colibrí e inventó la polinización manual de la vainilla, permitiendo que fuera cultivada a gran escala. Desde la isla de Borbón, se extendió a Madagascar y las Comoras, colonizando todas las colonias del Imperio francés, embriagando a la burguesía, recientemente investida con los poderes de la nobleza decapitada. En 1876 se sintetizó, y en 1905 nació el primer ámbar verdadero, una fanfarria de numerosos bálsamos en la que el ládano está a la par con la vainilla. Desde entonces, estos dos ingredientes han sido el pilar de todos los ámbares, sin importar cuántos ingredientes se utilicen para adornarlos... aunque sean 114.

1828

¿Era Julio Verne un extraño a los viajes? ¿Había viajado a los confines de la tierra para inventar un viaje de veinte mil leguas de viaje submarino y al centro de la Tierra? Impulsado por los descubrimientos científicos, geológicos y geográficos de su época, Julio Verne despertó un entusiasmo febril en Europa por las tierras lejanas, mucho antes que los trotamundos de nuestro siglo. Línea tras línea, trazó en tinta los contornos de un mundo ilimitado, detallando, como el Marco Polo de la revolución industrial, las costumbres de pueblos poco conocidos y la topografía de sus tierras, deleitando a los exploradores más insaciables al proporcionarles un relato casi fotográfico de fronteras inalcanzables: la del gran abismo y la del fantástico núcleo de la Tierra. Lo que emerge de sus escritos es una fantasmagoría impregnada de realidad, una especie de delirio profundamente arraigado en la materia, cuyo encuentro osmótico genera esa energía que sienten aquellos que escapan y confrontan a su extraño: una impresión onírica, específica del viaje, de conocer un espacio sin reconocerlo. Montaigne decía del viaje que era "un doble encuentro, con otros distintos a uno mismo y con uno mismo, como otro ante los ojos de los demás": el viaje no tiene otro propósito que obtener una verdad íntima sobre la naturaleza del ser, la esencia de la vida. Los espectaculares escenarios de Julio Verne, surgidos en el apogeo de una era de deslumbramiento científico y tecnológico, no solo actualizan los límites míticos de las antiguas epopeyas de Ulises o Marco Polo, sino que los empujan aún más para abrirlos a un campo alegórico, como si la realidad ya no fuera suficiente para saciar la sed de otro lugar, la necesidad de un "errar" platónico que todos los hombres sienten necesariamente. Al fusionar lo real y lo imaginario, Julio Verne hizo del viaje un vínculo entre el noúmeno y el fenómeno, entre el mundo de los sujetos y el mundo de los objetos, entre lo infinito y lo finito, entre la naturaleza visible y la que es invisible porque es inventada, sugiriendo las múltiples posibilidades de ser y llegar a ser que se abren a quienes se atreven a cruzar de una orilla a otra. De manera similar, desde su invención, el perfume también ha desempeñado el papel de una manifestación de otro mundo. Confrontados con la impermanencia del humo del incienso, los humanos recuerdan de repente la suya propia, mientras que la remanencia de su fragancia los invita a contemplar la permanencia de una fuerza más allá de sí mismos: los dioses de los egipcios, el Brahman de los hindúes, el Espíritu Santo de los cristianos. Es de esta manera que el viaje y la fragancia son consustanciales, ambos instrumentos de mediación para que el viajero y el perfumado puedan completar su aufhebung, la superación de las contradicciones que su errar habrá cristalizado, suprimido y sublimado. A menos que, por el contrario, sean recursivos, destinados a repetirse continuamente, voluta tras voluta, desvío tras desvío, como si el valor del viaje no residiera en llegar a un refugio, sino en la imposibilidad de un regreso, obligando al viajero a estar tan desgarrado por su deriva que olvide su pasado y abandone la expectativa de un futuro, distendiendo el tiempo para saborear mejor, con una atención agustiniana, los goces fugaces del presente que se les ofrece constantemente de nuevo. 1828 es la expresión de este impulso.